Вот какое то странное желание писать навалилось. Как будто я очень много времени провела в молчании и одиночестве и теперь дорвалась! Теперь я могу говорить. У меня есть мой самый внимательный слушатель - мой дневник. "Тетрадь безумного скитальца" так я его назвала. Над названием как то не думала, само в голову пришло. Просто ассоциации интересные возникли. Тетрадь у меня была раньше, и даже не одна, много тетрадей, в которых я писала черной ручкой кривым почерком. Мои мысли, или даже нет, не мысли, чувства я туда записывала. Мысль это что-то от рационального, осмысленного, в то время как я пишу эмоциями, не зная, что будет в следующей строке. Это как бессмысленный разговор, тарабарщина, которая течет сплошным потоком, сбивается, меняет направление и течет дальше. Наверное потому то я и "безумна". Отбросив рациональность и сознательность, выкладываю то, глубоко внутри от всех прячу. Что то забавное в этом есть, смешное, неуклюжее. Я ведь не для кого-то стараюсь, чтобы писать красивым слогом и без ошибок. Я пишу, потому что накопилось много невысказанного. Никому. Ни в тишину, когда одна и ни кому-то чтоб услышал. От переизбытка тишины звенит в ушах. И я не помню как это, когда разливаются по бумаги слова. Когда мысли складываются в строки. а стержень скрипит и мажет чернила. И так вот интересно вспоминать забытые ощущения. Искать...Скитаться по просторам собственного подсознания. Цеплять, тащить из себя все самое живое и человеческое, что осталось. Выплеснуть наружу горстку слов, которые обычно застревали в горле. Как долго я молчала. В моей голове уже целое кладбище идей. Как много там похоронено, как много я убила фантазий. Только тем, что не воплотила их в жизнь, позволила себе о них забыть, оставить на потом, разочароваться... Так хочется начать все заново и снова... Но ведь ничего же не изменилось. Как и раньше здесь со мной на кровати кот мурлыкает и играет любимая музыка, лежит белый лист и не спеша ложатся строчки. Как и 10 лет назад... Старею, вашу мать... Но ничего не меняется.