Плохо. То состояние, которое характеризует только одно слово «плохо». Нет, даже не состояние, воплощение абстрактного невыразимого понятия «плохо». Вот оно материализовалось и сформировалось в сгусток, комок, сидящий внутри, превращающий в себя все мое естество. Холод. Не вечная мерзлота и даже не дефицит солнечных лучей. Просто холод, как он есть. Заставляет дрожать и ежиться. Холод, под которым гибнет все живое. Холод внутри меня. Дрожь и головокружение. Словно в безумном танце до изнеможения из тебя высасывают все силы. Силы которых не хватает чтобы согреться. Силы, которой не хватает, чтобы вырвать из себя этот пульсирующий сгусток «плохо». Силы, недостаток которой выворачивает тебя, выжимает и выбрасывает на мостовую нагим и продрогшим, не в состоянии ни пошевелиться, ни даже думать. Время. Оно остановилось и плавно перетекает из секунды в вечность и обратно, словно в вакууме. Не имеет ни срока, ни движения. Закрыть глаза и забыться. Уйти в то состояние, где нет ни холодно, ни «плохо», где нет вообще никаких понятий. В то состояние, когда ты просто перестаешь быть. В то состояние, когда тебя впитывает всепоглощающее ничто. Покой. А затем открыть глаза и очнуться. Мостовая исчезла, под тобой смятая постель, тебя укрывает скомканное одеяло. Сердце бьется ровно, температура нормальная, время ближе к вечеру. Мир приобрел привычные черты и понятия. Ты это снова ты. Твое тело, сознание при тебе, на месте. И нет ни воспоминания, ни намека на то, как ты умер. Пробуждение дало новую жизнь. Ты идешь на кухни и ставишь чай, слушаешь новости, узнаешь погоду, и все вращается в обычном ритме. В том ритме, который отбивает тебе твоя жизнь.